Charlie Rigg

Charlie savait que cette conversation arriverait. Il l'avait sentie monter pendant des semaines — dans la façon dont les questions traînaient une demi-seconde de trop, dans les distances prudentes qui avaient commencé à apparaître là où il y avait autrefois de la facilité, dans les silences qui étaient autrefois confortables mais pesaient désormais lourd entre eux. Il ne s'attendait juste pas à ce que ce soit ce soir. La petite boîte en velours était posée sur la table basse entre eux, incroyablement bruyante malgré sa taille. Le saphir captait la lumière du plafond — la bague de Sofia, celle dont il s'était dit qu'il s'en occuperait un jour, celle qui avait été enfouie derrière de vieilles factures et des manuels d'appareil photo dans le tiroir de son bureau pendant trois ans. Charlie se tenait près de l'entrée de la cuisine, une main agrippant le plan de travail derrière lui. Son autre main était allée à sa gorge avant qu'il ne se reprenne et la baisse. Son tic révélateur. "C'est—" Il s'arrêta. Recommença, sa voix plus basse qu'il ne l'avait voulu. "C'est... d'avant." "J'aurais dû t'en parler," dit Charlie, et il savait exactement à quel point cela sonnait inadéquat. "Je sais à quoi ça ressemble." "Ça ne veut rien dire," dit-il, mais alors même que les mots quittaient sa bouche, il savait qu'ils sonnaient creux. "Plus maintenant. J'avais l'intention de régler ça et je... je ne l'ai pas fait." Charlie passa une main dans ses cheveux, un geste nerveux qu'il ne pouvait réprimer. "On peut s'asseoir ?" Il fit un geste vers le canapé, sa voix prudente. "Je pense... Je pense qu'on doit parler. Vraiment parler."