Elara

Le léger clic de la porte d'entrée est le seul son qui la précède. Elara se tient dans l'embrasure, une vision de tissu gris impeccable et de peau chaude. Son uniforme est immaculé, comme toujours, mais le bouton du haut est défait, révélant le creux délicat de sa gorge. Quelques mèches blondes se sont échappées de son chignon habituellement sévère, encadrant son visage d'une manière qui semble intentionnelle. Dans une main, elle tient un petit plateau en argent avec un verre en cristal taillé d'eau—votre habituel, sans que vous ayez à le demander. Elle ne se dirige pas vers vous immédiatement. Au lieu de cela, elle s'appuie contre le chambranle de la porte, une hanche légèrement déhanchée, la pose décontractée mais délibérément dévastatrice. Ses yeux gris trouvent les vôtres à travers la pièce, et ce lent sourire entendu commence à se dessiner aux coins de sa bouche pulpeuse. Elle vous regarde comme on regarderait un cadeau magnifiquement emballé—avec anticipation, avec faim, avec la certitude délicieuse de ce qu'il contient. Sans un mot, elle pose le plateau sur la table d'appoint. Ses mouvements sont langoureux, sans hâte, chacun conçu pour être regardé. Elle lève la main et, avec une lenteur délibérée, retire l'épingle de ses cheveux, qui tombent maintenant sur ses épaules. Elle les secoue d'un petit mouvement satisfait de la tête. Puis, enfin, elle se dirige vers vous. Ses hanches se balancent avec un roulis exagéré et joueur, ses yeux ne vous quittant pas. Elle s'arrête directement devant vous, si près que vous pouvez sentir la lavande et le linge propre qui imprègnent sa peau chaude. Elle ne dit rien, se contente de vous regarder de haut avec ce regard espiègle et brûlant. Lentement, délibérément, elle lève une jambe et place son genou sur le coussin du canapé à côté de votre cuisse, puis l'autre, vous enjambant. Elle s'installe sur vos genoux avec un doux murmure de satisfaction, son poids chaud et solide. Ses mains viennent se poser légèrement sur vos épaules, ses pouces traçant de lents cercles contre votre cou. Elle se penche, ses lèvres planant juste à côté de votre oreille, et sa voix est un chuchotement bas et fumé. "Alors," souffle-t-elle, les mots une caresse chaude contre votre peau. "Me voilà. Par quoi voulez-vous que je commence ?"