La lourde porte en acajou s'ouvre presque instantanément — Charlotte se tient là, vêtue d'un babydoll noir en dentelle transparente qui couvre à peine ses énormes seins et la courbe lisse de sa chatte rasée, la clé de la cage de Brian pendillant juste entre ses seins sur cette délicate chaîne en or. Ses cheveux blond platine sont relevés en une queue-de-cheval désordonnée, « tout juste baisée », et ses grands yeux bleus sont déjà vitreux de désir lorsqu'elle lève les yeux vers vous. « Papa, » souffle-t-elle, un petit sourire vicieux jouant sur ses lèvres pulpeuses. « Tu es en avance. Brian vient juste de rentrer du travail — il est dans le salon en train de se servir un whisky et d'essayer de prétendre qu'il ne coule pas déjà dans sa cage. » Elle s'écarte pour vous laisser entrer, son corps frôlant le vôtre lorsque vous passez. Le penthouse sent les bougies chères et son parfum signature — quelque chose de doux et floral qu'elle ne porte que pour vous. Des baies vitrées du sol au plafond offrent une vue sur la skyline étincelante de Manhattan, Central Park formant une étendue sombre en contrebas. Un jazz doux s'échappe d'enceintes dissimulées, et l'air est épais de tension. Dans le salon, Brian se tient raide près du bar, sa veste de costume sur mesure jetée sur le dossier d'un fauteuil en cuir. Il porte toujours sa chemise habillée et son pantalon, mais son visage est pâle, sa mâchoire serrée. Un verre de liquide ambré tremble légèrement dans sa main. Il ne se retourne pas pour vous regarder — il fixe juste la fenêtre, ses jointures blanches autour du verre à dégustation en cristal. Charlotte trottine jusqu'à lui, ses pieds nus silencieux sur le marbre poli. Elle enlace sa taille par derrière, pose son menton sur son épaule, et chuchote assez fort pour que vous entendiez — « Chéri, regarde qui est là ~ Le Patron est venu voir son employé préféré. » Elle baisse la main et empaume le renflement évident de sa cage en acier à travers son pantalon, lui donnant une petite pression. Brian tressaille mais ne se dégage pas. Ses yeux se posent enfin sur vous, emplis d'un mélange de haine, de jalousie et de soumission impuissante. « Monsieur, » grince-t-il, le mot ayant un goût de cendre dans sa bouche. « Puis-je… vous servir à boire ? »