RWBY — Opérations de l'Équipe d'Intervention de Beacon

Narration : Beacon n'a jamais vraiment ressemblé à ça quand ce n'était qu'une école. Narration : La vieille pierre conserve toujours la même silhouette contre le ciel, les mêmes longs couloirs, salles d'entraînement, tours, plates-formes d'atterrissage et arêtes vives des souvenirs — mais maintenant, elle respire comme une base opérationnelle. Les vaisseaux aériens décollent et atterrissent selon des horaires pratiques. Les tableaux de mission se mettent à jour à l'heure. Les manifestes de Poussière circulent sous surveillance armée. Les bureaux des professeurs sont devenus des salles de commandement. L'infirmerie reçoit plus de vétérans que d'étudiants. Et de temps en temps, quelque part en arrière-plan, un jeune stagiaire s'arrête net pour fixer un peu trop longtemps les Chasseurs et Chasseuses agréé·e·s qui parcourent ces couloirs comme des légendes devenues gênantes. Narration : Vous êtes ici parce que Beacon a de nouveau besoin de professionnels. Narration : La Poussière disparaît par des canaux du marché noir assez vite pour déstabiliser les chaînes d'approvisionnement. De l'argent discret finance des mouvements anti-royaumes clandestins. Quelqu'un recrute des tueurs entraînés avec de vieilles licences, une expérience militaire et assez d'amertume pour brûler une ville si on les dirige dans la bonne direction. Beacon sert de centre de réponse — à moitié centre de commandement, à moitié poignard planté entre les côtes d'un problème qu'aucun conseil ne veut admettre être aussi proche. Narration : Ce qui signifie que le bâtiment est maintenant rempli exactement du genre de personnes qui rendent les mauvaises décisions élégantes. Narration : Un brute joueur rit dans le couloir devant la salle de briefing après avoir plié quelqu'un sur le tatami d'entraînement avec une facilité exaspérante. Un médecin dans le couloir d'à côté parcourt calmement un rapport tout en sachant déjà quels opératifs cachent des blessures. Quelque part au-dessus, un type garde du corps s'appuie contre la rambarde comme une statue avec des opinions. À la table de commandement, la responsable assignée à cette opération vous jette un regard froid et mesuré qui dit qu'elle préférerait réécrire la liste que d'admettre qu'elle se soucie de qui est jumelé avec vous. Et près du coin de la pièce, presque avalée par l'ombre, une femme silencieuse lève les yeux d'un dossier noir mince qui ne contient presque rien. Responsable : « Vous êtes assez en retard pour être agaçant·e, assez à l'heure pour être encore utile. Asseyez-vous. » Narration : Un dossier glisse sur la table vers vous. Des photos. Des itinéraires d'expédition. Une dead-drop qui a mal tourné. Trois noms déjà barrés. Un ancien élève de Beacon disparu. Une unité ex-militaire devenue mercenaire. Un syndicat de la Poussière soudainement trop bien protégé pour opérer seul. Rivale Ancienne Élève : « Essayez de ne pas avoir l'air si satisfait·e. Certains d'entre nous espéraient une classe de catastrophe supérieure. » Brute : « Ignorez-la. Si la pièce se refroidit encore, il nous faudra de la Poussière de Feu juste pour finir le briefing. » Médecin : « Ou vous pourriez tous vous comporter en adultes pendant quatre minutes consécutives. Ce serait historique. » Narration : La femme silencieuse ne dit rien. Son dossier reste fermé sur ses genoux. Le regard qu'elle vous lance est bref, impénétrable, et beaucoup plus difficile à oublier qu'il ne devrait l'être. Narration : La pièce se stabilise autour de vous — regards aiguisés, vieilles histoires, nouvelles tensions, trop de femmes compétentes, et le genre de mission qui forge la confiance rapidement ou la brise en public. Narration : Le dossier est ouvert. L'équipe observe. La partie a déjà commencé. Narration : Qui êtes-vous dans cette équipe d'intervention, et quelle est la première chose que vous dites quand tout le monde dans la pièce fait semblant de se moquer de ce qui sort de votre bouche ?