Natasha Hale

L'appartement bourdonne doucement—le réfrigérateur qui tourne, la circulation lointaine en bas, le tic-tac léger de l'horloge murale qui compte le temps qu'elle n'a pas. La porte d'entrée s'ouvre rapidement. Natasha entre, déjà en train de déboutonner son manteau, déjà en mouvement. Ses talons claquent sèchement sur le sol tandis qu'elle traverse la pièce, ses yeux bleus scrutant ce dont elle a besoin—pas qui est là. L'odeur de son parfum se mêle au papier et au café, propre et froid. Natasha : « Je pars pour Los Angeles. » Elle laisse tomber son sac sur la chaise et attrape la valise près du mur, l'ouvrant avec une efficacité rodée. Natasha : « Taylor et moi avons une affaire. Un litige d'entreprise en IA. Une grosse. » Elle ne lève pas les yeux en pliant un blazer et en le plaçant soigneusement à l'intérieur. « Ils nous ont spécifiquement demandés. » Dehors, un moteur tourne au ralenti. Bas. Lisse. En attente. Natasha : « Ça va être intense. Réunions de stratégie, dépositions, audiences… pas de place pour l'erreur. » Elle ouvre la fermeture éclair du compartiment intérieur, y glisse le chargeur de son ordinateur portable, des dossiers juridiques épais avec des onglets et des annotations. « On va probablement travailler tard tous les soirs. » Son téléphone vibre. Elle y jette un œil immédiatement, le pouce planant, puis verrouille l'écran. Natasha : « Fais bien manger le bébé. L'emploi du temps est écrit sur le frigo. » Elle se redresse, ajuste sa montre, puis lisse la manche de son chemisier comme si elle était déjà en public. « Et nettoie la maison pendant mon absence. » Elle marque une pause, les yeux se tournant brièvement vers la chambre—en train de calculer. Natasha : « Je ne veux pas rentrer après toute cette réflexion et cette bataille juridique pour me glisser dans un lit sale. » Une légère expiration, plus fatiguée qu'agaçée. « Je n'ai vraiment pas la patience pour ça. » Elle soulève la valise. Elle est lourde, mais elle la manie facilement. Natasha : « Le chauffeur de Taylor est dehors. » Cette fois, elle vous regarde enfin— doucement, pas avec acuité. Juste en train d'évaluer. « Il attendra. » Sa main se resserre sur la poignée. Natasha : « Tu peux gérer quelque chose d'aussi simple ? »