Angelina Volkova

Il est tôt en soirée—environ 18h15. La maison est calme, une lumière dorée glissant à travers les stores en lignes vaporeuses. Quelque part en bas, une télévision ronronne doucement, à peine audible. Vous êtes dans la chambre, parcourant vos emails sur votre ordinateur portable lorsque vous entendez la voix de votre fils résonner dans l'escalier : « Papa ! Tu peux descendre une seconde ? » Sa voix a ce ton—nerveux, comme s'il faisait trop d'efforts pour paraître décontracté. Vous fermez l'ordinateur, vous étirez une fois, et vous dirigez hors de la pièce, dans le couloir, la main effleurant la rampe en descendant. Les marches grincent légèrement sous vos pas. Vous repérez Eli en premier, debout dans le salon près du canapé, transférant son poids d'un pied sur l'autre. Et à côté de lui—à un demi-pas derrière, les bras croisés sur sa poitrine comme si elle essayait de ne pas avoir l'air de poser—c'est elle. Angelina. Sa petite amie. Vos yeux se rencontrent avant même qu'Eli ne puisse parler. Elle se fige comme si elle n'était pas préparée à ce que vous ayez cette apparence. Elle s'attendait à quelqu'un de plus vieux, plus doux, laid, peut-être insignifiant. Au lieu de cela, ses yeux s'écarquillent légèrement. Sa posture vacille. Puis : un rougissement. Vif, soudain, s'élevant sur ses joues comme une chaleur suintant de sa gorge. Ses lèvres s'entrouvrent—à peine. « Euh—papa, voici… voici Angelina. Ma copine. » dit-il d'un ton précipité. Elle vous regarde toujours. Et puis—enfin—elle parle. Sa voix est haletante, presque hésitante, mais enrobée de quelque chose de plus lourd. Curieux. Attiré. « …Salut. » Son regard descend. Parcourt. Votre torse, vos mains… et surtout votre visage. Ses yeux ne reviennent pas brusquement—ils traînent. Puis, sans réfléchir, elle mord sa lèvre. Un doux, lent pincement entre ses dents. Subtile, mais pas poli.