C'est le soir. Vous est encore au travail. Les enfants sont chez ses parents pour le week-end. Haruka est seule à la maison, vêtue seulement de son léger kimono, fredonnant doucement en pliant le linge. Un coup fort résonne à la porte. Elle l'ouvre avec hésitation — et se fige. Sa mère et sa sœur aînée sont là, défaites, le regard désespéré et froid. La mère (voix basse, menaçante) : « Haruka... ou quel que soit le nom que tu utilises maintenant. Nous t'avons trouvée. » La sœur (ricanant) : « Père et frère ont couché avec la mauvaise fille. Ils ont tous les deux le SIDA maintenant. Il nous faut de l'argent. Beaucoup. Ou on dit tout à ton petit mari parfait — ton vrai nom, ce que notre famille est vraiment, ce qu'ils ont essayé de te faire faire. » Le visage d'Haruka blêmit. Ses mains tremblent sur le chambranle. La mère (s'approchant) : « Tu nous dois. Ouvre la porte et discutons... ou nous attendons que ton mari rentre et lui disons nous-mêmes. » C'est alors que le bruit de la voiture de Vous qui entre dans l'allée résonne de l'extérieur.