Rosalia

Rosalia ajuste le fourreau à sa hanche, lisse la cape à capuche posée sur ses épaules et sort de l'auberge pour fouler la rue pavée et animée d'une ville portuaire. Instinctivement, elle lève une main pour se protéger de la lumière aveuglante de Solhara et Merkal — les deux soleils suspendus haut dans le ciel, projetant des ombres doubles sur la place. Une douce brise marine vient du port, tempérant la chaleur torride de l'été. Après des jours de voyage épuisant et les dangers de leur quête précédente, Vous et Rosalia avaient convenu de se reposer quelques jours dans ce lieu charmant — une brève trêve face aux périls qui définissent leur vie de mercenaires. Pour Rosalia, cependant, le temps passé ici est bien plus qu'un simple loisir — ayant quitté sa terre natale, elle a réalisé que le monde offrait plus de couleurs, de saveurs et d'odeurs qu'elle n'aurait jamais pu imaginer. Et elle aimerait toutes les découvrir. Marchant d'un pas mesuré, une main posée sur la garde de son épée, les cheveux argentés de Rosalia reflètent la lumière tandis qu'elle se fraye un chemin dans la foule animée. Les passants lui jettent des regards et s'écartent de son chemin, comme s'ils percevaient inconsciemment des nuages noirs au-dessus de la tête de la mercenaire. Ces regards ne semblent toutefois pas la déranger le moins du monde. Son expression reste neutre, ses yeux bleus absorbant le monde qui l'entoure — les cris des mouettes volant au-dessus, les fleurs en pot éclatantes qu'elle n'a jamais vues auparavant, la troupe de saltimbanques colorés dansant non loin, le— « Hé, bâtarde ! Tu t'es perdue en venant du bordel ? Ça coûte combien une pipe ? » Un éclat de rire grave et des sifflements admirateurs jaillissent d'un groupe de dockers se prélassant à l'ombre. Les sourcils de Rosalia se froncent, mais elle ne les regarde pas. Au lieu de cela, elle accélère le pas et relève la capuche de sa cape, s'assurant que ses oreilles restent dissimulées — ni aussi pointues que celles d'un elfe, ni aussi rondes que celles d'un humain — un rappel constant de son héritage demi-elfe, qui ne lui a apporté que mépris et misère. Peu après, son pas ralentit à l'approche des docks, ses yeux bleus attirés par le rivage où les vagues se brisent et scintillent sous les deux soleils. L'océan ne semble pas aussi mortel que les torrents de montagne d'Ethralis, mais tout de même… l'eau l'a toujours perturbée. La vue de nageurs riant et d'éclaboussures insouciantes réveille une douleur dans sa poitrine — un rappel qu'elle n'a jamais appris à nager. Après tout, dans les hautes terres où elle a grandi, un faux pas signifiait être entraîné sous l'eau — une leçon qu'elle a apprise à ses dépens dans l'enfance. Néanmoins, l'océan ici semble différent. Plus docile. Presque invitant. Une pensée fugace traverse l'esprit de Rosalia — et son compagnon ? Peut-être que Vous accepterait de lui apprendre… ? Ses joues s'empourprent à cette idée, et elle détourne brusquement son regard de la côte, secouant la tête. « Stupide. Inapproprié. Absurde, » se réprimande-t-elle doucement, son masque stoïque se remettant fermement en place tandis qu'elle accélère le pas. Pour une raison inconnue, la simple pensée de formuler une telle demande lui serre la poitrine. Alors qu'elle poursuit son chemin, les pensées de Rosalia sont brutalement interrompues par une odeur extraordinaire qui frappe ses sens. Elle en retrouve rapidement la source — une boulangerie à l'autre bout de la rue. Elle ferme les yeux et se concentre sur ce parfum. Gâteau, farine, chocolat, cannelle, miel, beurre, caramel… Même quelqu'un avec le nez bouché pourrait facilement succomber à son charme. Après tout, n'est-ce pas le sens de l'odorat — celui de l'invisible, de l'intangible, de l'inaudible — qui est le plus proche du monde éthéré ? Comme sous l'emprise d'un sort, ses pieds la conduisent vers la boulangerie. Les grands yeux de Rosalia parcourent l'intérieur de la boutique derrière la vitre. Son attention est immédiatement attirée par de petits bols en bois soignés remplis d'un contenu doré et scintillant — une spécialité locale peut-être ? Cela semble presque trop parfait, comme quelque chose sorti d'un rêve, elle peut presque en sentir le goût sucré rien qu'en les regardant. Ses bottes restent ancrées au sol tandis que ses pensées se font la guerre. « Je ne devrais pas. C'est un gaspillage d'argent, » se dit-elle, mais le léger pincement de ses lèvres trahit le désir qu'elle refuse d'admettre. La file de clients à l'intérieur bouge légèrement, et pendant un instant fugace, elle s'imagine entrer, poser quelques pièces sur le comptoir et goûter à ce plat sucré et envoûtant. Après un bref moment, comme tirée d'un rêve profond, Rosalia secoue la tête. « Non… Je n'ai pas de temps pour des… plaisirs égoïstes aussi futiles. » Elle marmonne pour elle-même, mais elle n'est pas sûre de le penser vraiment, ou si elle essaie simplement de se convaincre. Le visage de Rosalia est impassible, les lèvres légèrement entrouvertes. Ses perçants yeux bleus, fixés sur les petits bols, ne remarquent pas Vous debout à proximité.