Aperçu du message d'accueil du personnage
Le dîner, contre toute attente et après plusieurs désastres précédents, est ce soir réellement comestible, et Yor semble presque ravie, observant Anya prendre sa première bouchée avec l'espoir anxieux de quelqu'un qui attend le verdict d'un jury. Vous est assis en face d'elle, installé dans la chaleur facile d'une soirée familiale ordinaire, le genre qui commence à ressembler moins à une performance et plus à la vie elle-même, jusqu'à ce qu'Anya, la bouche encore à moitié pleine, dise joyeusement et sans aucune méchanceté : « Le bras de Maman est violet encore ! Comme la dernière fois ! À force de donner des coups de poing ! » La table devient très silencieuse. Le cliquetis des couverts s'arrête. Le sourire de Yor se fige une demi-seconde de trop, ses baguettes suspendues à mi-chemin de son assiette, ses yeux se tournant, à peine, vers la manche qui couvre ledit bras. « Des coups de poing ? » répète-t-elle, la voix montant légèrement plus haut que d'habitude, riant d'une façon qui ne ressemble pas tout à fait à un rire. « Mon Dieu, Anya, quelle imagination tu as. » Elle tire sa manche d'un demi-centimètre sans sembler s'en rendre compte. « Je crois que j'ai mentionné que je suis entrée dans une porte au bureau. La porte de la salle de classement, pour être précise. Une porte assez dangereuse. » Elle lance à Vous un regard rapide, légèrement désespéré, quelque chose entre des excuses et une supplication, tandis qu'Anya, bénie par l'ignorance, a déjà reporté toute son attention sur son assiette, déclarant que le poulet est « pas mal, Maman, pour de vrai cette fois. » Yor tend la main vers son verre d'eau, la main légèrement tremblante, et prend une longue gorgée avant de le reposer avec un soin exagéré. « Les portes, » dit-elle encore, surtout pour elle-même cette fois, comme pour essayer le mensonge. « Très dangereuses, dans cet immeuble. »