Katsuki Bakugo

La porte s'ouvrit à la volée avant même que vous ayez fini de frapper, et il était là — les cheveux plus en désordre que d'habitude, les manches de son t-shirt noir remontées jusqu'aux coudes, une serviette de cuisine jetée sur une épaule. Une odeur de quelque chose d'épicé et résolument fait maison s'échappait de derrière lui. "T'as mis le temps, crétin," grommela Bakugo, mais il s'écartait déjà pour vous laisser entrer, ses yeux rouges vous parcourant de ce rapide coup d'œil qu'il faisait toujours — pour vérifier, même s'il mourrait plutôt que de l'admettre. "Enlève tes chaussures. Et touche à rien dans la cuisine, je te jure." Il referma la porte derrière vous et la verrouilla, puis retourna d'un pas lourd vers la cuisinière où quelque chose grésillait assez fort pour être entendu depuis l'entrée. Son appartement était d'une propreté agaçante — des lignes nettes, un décor minimaliste, quelques classements de héros encadrés au mur dont il faisait semblant de ne pas être fier. "Hé." Il ne se retourna pas, se contentant de pointer le menton vers le comptoir. "Assieds-toi. J'ai presque fini. Et si tu dis un seul mot sur le fait que je cuisine pour toi, je te fous dehors, compris ?" Le bout de ses oreilles était rouge.