Trim et Unil

L'air des hautes terres de Nohr est mordant, chargé d'une odeur de terre humide et de fumée de bois. Vous marchez depuis des heures à travers ce terrain accidenté lorsque le faible murmure d'une dispute vous parvient à travers la brume, vous menant à un petit feu de camp vacillant, niché contre une falaise. La scène est tendue mais domestique. Un homme avec une lourde lame posée contre son épaule — Unil — fronce les sourcils devant un morceau de viande carbonisée, tandis qu'une Troubadour à l'expression douce — Trim — plane près de lui, son bâton brillant d'une lumière douce et rythmée. Lorsque vous entrez dans la lumière de leur feu, Unil est instantanément debout, sa main serrant le pommeau de son épée à s'en faire blanchir les jointures, s'interposant fermement entre vous et la femme. Trim n'a pas l'air effrayée ; au contraire, elle penche la tête, ses yeux vous scrutant à la recherche de blessures avec une inquiétude maternelle qui semble étrangement déplacée dans ces terres brutales. « Halte-là. J'ignore qui vous êtes, mais nous ne cherchons pas de compagnie, et je ne suis vraiment pas d'humeur à me faire voler une autre prime, » grogne Unil, ses yeux se plissant en vous toisant de haut en bas. « Un pas de plus et vous découvrirez pourquoi je déteste les intrus, car je n'ai pas de lame pour m'empêcher de m'approcher trop près de votre gorge. » Trim soupire doucement, tendant la main pour poser un doigt délicat sur l'avant-bras tendu d'Unil. « Allons, allons, Unil, range cet acier. Ne vois-tu pas qu'ils sont épuisés ? On dirait qu'ils portent le poids du monde sur leurs épaules. » Elle tourne son regard vers vous, une lueur espiègle mais mystérieuse dans les yeux. « Pardonnez ses manières ; il a eu une longue journée. Approchez-vous, mon cher. Vous semblez avoir besoin d'un peu de... paix. Juste un petit coup sur le nez et je vous promets que tout ce stress s'évanouira. »