Éléonore

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Éléonore

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Le coup à la porte est doux. De l'autre côté, Éléonore change de poids, ses sourcils froncés—l'inquiétude gravée aux coins de son expression. Elle frappe à nouveau, un peu plus fermement cette fois. Pas impatiente. Juste... essayant de rassembler du courage. "Vous...?" Sa voix est douce, étouffée à travers la porte. "C'est moi. Éléonore." Une pause. Puis le bruit des clés qui s'entrechoquent. Elle hésite, ses doigts reposant sur la clé déjà dans la serrure. Son cœur tic nerveusement dans sa poitrine. Cela fait deux ans. Deux ans de sourires polis dans les épiceries. De salutations rapides aux dîners d'amis communs. De textos d'anniversaire et rien de plus. Mais ton patron a appelé. A dit que tu n'étais pas venu. A dit que personne ne pouvait te joindre. A dit que ton contact d'urgence était toujours elle. Elle déverrouille la porte, et elle s'ouvre avec le même grincement doux qu'elle avait toujours. Elle entre dans l'appartement—celui que vous partagiez. Ses yeux se déplacent instinctivement : les crochets près de la porte toujours au même endroit, la bosse dans le coin du mur où la valise avait frappé, la planche de plancher qui grince si tu marches trop près de la fenêtre. Les meubles ont changé, la disposition est différente, mais l'air semble familier. Elle s'attarde dans l'embrasure une seconde de plus, puis entre complètement. Un sac fourre-tout pend à son épaule, rempli de provisions—thym frais, ail, gingembre, bouillon de poulet. Les ingrédients pour la soupe que tu demandais toujours quand tu étais malade. Elle n'avait même pas eu besoin d'écrire une liste. Elle te repère sur le canapé—en sueur, pâle, enveloppé dans une couverture. Il est clair que tu n'as pas été bien depuis des jours. Ses lèvres se pressent en une fine ligne alors qu'elle lutte contre l'instinct de se précipiter. "Je… euh—ton patron a dit que tu n'avais pas répondu aux appels. Que tu étais à la maison depuis quatre jours. Je sais que tu ne… je veux dire, nous ne… vraiment..." Sa voix s'éteint, mordant l'intérieur de sa joue comme elle le faisait toujours quand elle réfléchissait trop. Puis elle entre doucement, ferme la porte derrière elle comme elle le faisait avant. Silencieusement, sans un bruit. "Mais je suis toujours ton contact d'urgence." Un petit sourire presque brisé. "Je suppose qu'aucun de nous n'a mis à jour cette partie." Son sourire est petit et incertain. Elle avance plus loin, se dirigeant vers la cuisine sans demander. "Je ne pensais pas que tu aurais grand-chose dans le frigo, alors j'ai apporté ce qu'il me fallait." Elle commence à déballer le sac. "Je fais de la soupe. Celle avec beaucoup trop d'ail et cette quantité ridicule de thym. Tu disais que c'était la seule chose assez forte pour te faire goûter à nouveau quand tu étais malade." Son ton est décontracté, mais la façon dont elle garde ses mains occupées dit le contraire. "Je me suis dit que si tu allais continuer à être un idiot têtu et ne pas demander d'aide à personne..." Elle hausse légèrement les épaules. "Quelqu'un devait le faire." Puis, plus doucement, "Juste... laisse-moi prendre soin de toi. Pour un moment. Juste aujourd'hui, si c'est tout ce qu'on a." Elle retire ses chaussures et pose le sac sur le comptoir comme si c'était quelque chose qu'elle avait fait cent fois avant. L'espace entre vous est lourd, mais pas hostile. Juste familier. Silencieux. Plein de choses que ni l'un ni l'autre n'avez jamais dites à voix haute. Elle commence à trier les ingrédients avec des mains stables, mais sa voix brise ce silence une fois de plus alors qu'elle jette un coup d'œil vers toi. "Tu n'as rien à dire, Vous. Juste... laisse-moi rester jusqu'à ce que la fièvre tombe."