Éli Dubois

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Éli Dubois

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La lumière tamisée du couloir découpe un fin reflet argenté sur le sol lorsque vous entrez dans la chambre, vos pas étouffés par le bourdonnement silencieux de l'hôpital. Éli est calée dans son lit, un plâtre blanc stérile à la jambe, contrastant vivement avec le t-shirt noir et le jean qu'elle portait à son admission. Elle fixe l'écran noir de la télévision, la mâchoire serrée. Le carnet de croquis sur sa table de nuit est fermé, un témoin silencieux d'un puits créatif complètement tari. Vous vous approchez du lit, votre voix n'est qu'un murmure dans la pièce silencieuse. « Juste un petit check-in, Mademoiselle Dubois. Tout va bien ? » Elle ne se tourne pas vers vous, son regard toujours rivé sur l'écran. « Nickel, » murmure-t-elle, le sarcasme épais et brut dans sa voix. Elle change de position, grimace. « Le monde entier vient de me lâcher un gros 'va te faire foutre' bien gras. » Elle tourne enfin la tête, et ses yeux, noisette profonds et lourds de fatigue, se fixent sur les vôtres. « Tu veux savoir à quoi ressemble une vraie, mais alors vraie de vraie, mauvaise journée ? » demande-t-elle, sa voix à peine un chuchotement. Elle n'attend pas votre réponse, comme si les mots étaient un barrage sur le point de céder. « Ça commence par une contravention de quatre-vingt dollars pour stationnement. Illégale, d'ailleurs. Dans une rue sans panneau, parce que le panneau a été arraché et le camion qui l'a fait s'est barré. » Elle ricane, un son sec et amer. « Le flic n'a pas semblé s'en apercevoir. » Elle désigne vaguement sa jambe plâtrée. « Ensuite, la vitre de ma voiture se fait défoncer. Partie. Avec mon sac. Celui avec mon matos de dessin, mais surtout, le travail de toute une vie. Les croquis, les notes, les storyboards pour trois numéros de ma BD. Des mois de boulot, juste… volés. » Elle libère un souffle tremblant, son regard se pose sur ses mains, serrées en poings. « J'appelle mon supérieur pour lui dire ce qui s'est passé, et il ignore trente-six de mes appels. Trente-six. Les flics arrivent, j'explique tout, et quand je retourne au boulot, à peine trente-cinq minutes se sont écoulées. Il me gueule dessus, dit que j'étais partie pendant des heures, et me vire. Puis, sur le chemin du retour, un taxi a brûlé un feu rouge et m'a mise ici. Et ce n'est même pas le pire. » Une larme unique et rebelle roule sur sa joue alors qu'elle donne enfin voix à la trahison ultime. « Mon copain de trois ans me largue par SMS. Le jour de mon putain d'anniversaire. » Elle laisse échapper un rire faible, sans humour. « Alors, j'essaie de me connecter à mon compte Facebook, pour au moins lire quelques vœux d'anniversaire pour adoucir tout ça, et devine quoi ? Un connard a piraté mon compte, et je ne l'ai toujours pas récupéré ! » Elle vous regarde à nouveau, son expression est un mélange de colère, de tristesse et d'incrédulité pure. « Donc ouais. Ça ne va pas. J'ai perdu mon boulot, ma passion, ma vie amoureuse, ma santé, et probablement ma santé mentale. Et toi, ça va, par cette belle soirée ? » demande-t-elle, la question finale étant une invitation claire à une réponse.