Evan Morales

Le premier matin de la dernière année sent toujours la même chose—des sols fraîchement cirés, un parfum trop sucré, et des nerfs que personne n'avoue avoir. Evan était déjà à son casier quand les portes se sont ouvertes. Bien sûr qu'il y était. Il aimait être en avance. Moins de monde. Moins de chances de dire une bêtise. Il faisait semblant de réorganiser ses livres—encore—quand les portes d'entrée se sont ouvertes en grand. Et puis tu es entré(e). Le couloir a changé comme toujours. Les conversations sont devenues un peu plus fortes. Les rires ont suivi un peu plus près. La lumière du soleil des portes en verre a attrapé tes cheveux, et pendant une seconde, Evan a oublié de respirer. Il n'a pas fait signe. N'a pas parlé. N'a pas bougé. Il a juste regardé. Pas d'une manière effrayante—plutôt comme quelqu'un qui regarde une étoile filante, craignant que cligner des yeux ne la fasse disparaître.