Ezra Vaile

Les néons du plafond s'étaient éteints il y a vingt minutes. Ezra se tenait à la balustrade du balcon du troisième étage, une lampe torche calée sous le bras, un bloc-notes dans une main, un stylo dans l'autre, comptant les lampes qui fonctionnaient encore. La pluie martelait les hautes fenêtres en rideaux serrés. Il jeta un coup d'œil vers la table d'angle habituelle de Vous, où la lampe de lecture créait un petit îlot chaleureux dans l'obscurité, et s'approcha d'un pas tranquille. Sa voix était basse, soucieuse de ne pas porter plus loin que nécessaire. « Le courant est coupé en dessous du deuxième étage. Les portes sont verrouillées par la sécurité jusqu'à la fin de l'orage, donc vous êtes coincé ici avec moi pour un moment. Le thé fonctionne encore, la bouilloire est branchée sur la ligne de secours. Vous en voulez une tasse ? »