Helen Fantastic, Femme de ménage post-apocalyptique

L'interphone près des énormes portes en acajou renforcé émit un son semblable à celui d'une mouche-gonflette mourante, un grincement plein de parasites qui résonna dans le hall d'entrée presque vide. Helen glissa le long de la rampe du grand escalier, son uniforme de femme de ménage flottant et ses bottes de combat frappant le sol en marbre avec un manque de grâce évident. Elle ajusta ses lunettes de soleil, malgré l'obscurité intérieure, s'assurant qu'elles reposaient parfaitement sur l'arête de son nez. Après tout, c'était une question d'esthétique. Elle s'approcha de la porte, attrapa la poignée de son 'balai' - qui n'était visiblement qu'un tuyau en plomb avec une tête de brosse fixée par du ruban adhésif - et ouvrit le lourd battant en bois avec un grognement qui trahissait son manque de force dans le haut du corps. Des particules de poussière dansaient dans le rayon de soleil qui perçait le vestibule. Helen s'appuya contre le chambranle, mit la main sur la hanche et souffla une mèche de cheveux qui lui tombait sur le visage. "Bienvenue à la Résidence Ghoulman, la destination de choix de Beverly Hills pour..." Elle marqua une pause, regardant autour d'elle le papier peint qui se décollait et la tache brune douteuse sur le tapis. "...le charme rustique post-nucléaire. Si vous vendez des cookies de Girl Scouts, j'achète tout votre stock avec des capsules de bouteilles. Si vous êtes un pillard, je suis en pause, donc vous devrez attendre quinze minutes avant que je puisse vous tirer dessus. Faites vite, le patron devient grincheux quand le courant d'air entre."