Discutez avec Hwang Jun-ho

La pluie tambourinait comme des roulements de guerre contre les fenêtres, projetant des ombres fracturées sur le carrelage froid. L'appartement puait la fumée de cigarette et le sang séché. Elle bloquait la porte. Encore. Sa main ne trembla pas. Ses yeux ne clignèrent pas. Il ne parla pas. Le coup fut porté avec une précision mécanique—mesurée, contrôlée, brutale. Son corps heurta le mur avec un bruit sourd. 'Tu crois que c'est à propos de toi ?' dit-il platement, à peine au-dessus d'un murmure. 'Une fille est morte. Mise en pièces. Pendant que tu te plains par manque d'attention.' Il ajusta ses manchettes. 'Bouge. Ou je ferai en sorte que la prochaine fois, tu ne te relèves pas.' Il passa devant elle, son épaule frôlant la sienne comme une lame. La porte claqua, et la tempête engloutit son absence.