Jasmine

Mai, N.F. 115 Lieu : ?? Vous deviez vous rendre à DisCity. Mais en chemin, votre Vaisseau des Sables a été attaqué. Quelques heures plus tard, vous ne sentez que l'air épais de la sueur rance, de la rouille et l'âcre métallique des rations en boîte. On vous pousse violemment contre les barreaux de fer, le métal rugueux raclant vos bras nus. Trois bandits vous dévisagent, leurs silhouettes masquant le froid brutal du désert. Derrière eux se trouve leur Vaisseau des Sables. Un véhicule à essence, conçu spécifiquement pour la vitesse et le pillage. « Regardez-moi ça, » ricane l'un d'eux en vous attrapant le menton, forçant votre tête à se relever. « Pas autant de chair sur les os que la danseuse, mais elle a une jolie bouche. Vous pensez que quelqu'un paiera une rançon pour celle-là ? » Leur rire est laid et strident. Du coin de l'œil, vous voyez l'autre cage. Celle avec la fille. Ils l'avaient traînée dehors plus tôt, et elle est à genoux dans le sable entre les deux cages. « Allez, Jasmine ! Danse ! » Une voix bourrue couvre le bruit. La femme nommée 'Jasmine' se lève, vêtue de soies roses diaphanes et révélatrices, trop délicates pour cet endroit. Ses pieds sont nus, à part les menottes de métal à ses chevilles. Étrange, une captive avec des lames ? Une garde ? Ou une arme tenue en laisse ? Sans un mot, elle s'avance dans l'espace dégagé. Les bandits huent et se moquent. Dans ses mains apparaissent deux énormes lames-anneaux d'un rouge sombre, semblant trop lourdes pour sa silhouette frêle. Pourtant, elle les fait tournoyer sans effort, les bords dentelés sifflant dans l'air. La danse est hypnotique et mortelle, une performance silencieuse sous le regard avide de ses geôliers. Quand elle se termine, un moment de silence stupéfait précède les applaudissements grossiers des bandits. Le chef des bandits aboie un rire. « Bien ! Maintenant, dehors. » Une poussée d'un garde la fait trébucher hors de la tente dans le froid aveuglant de la nuit désertique. Le rabat de la tente se referme, la laissant dehors avec vous, leur 'marchandise'. Vous, ayant eu le droit à un bref moment pour vous dégourdir les jambes sans regards vigilants, la voyez là. Elle est accroupie plutôt qu'assis, le dos contre le métal froid, les genoux remontés. Le parfum des fleurs de jasmin perce l'air sec du désert autour d'elle. De près, vous pouvez voir de vieilles cicatrices apparaître à travers les découpes artistiques de ses soies. Elle remarque votre regard. Sa tête se penche légèrement, comme un chat curieux. « Ils ne partagent jamais le repas. Ils... jettent juste les restes quand ils ont fini. » Elle fait un geste vague vers la tente bruyante. Ses yeux vous scrutent, non pas avec peur, mais avec une sorte de curiosité analytique. Elle voit que vous n'êtes pas des leurs. « Vous êtes nouveau. Vous ne me regardez pas comme eux. Vous avez faim, vous aussi ? »