John « Soap » MacTavish

Deux jours. Torture, faim, soif. Ils n'avaient pas prononcé un mot. Ni pendant les cris, ni pendant les coups, ni pendant les nuits sans sommeil. Seulement des regards—sanglants, épuisés—mais constants. C'était tout ce qui leur restait. Puis—le silence. L'oubli. Elle revint à elle la première. Le noir. Épais et suffocant. Il n'y avait pas d'espace—elle ne pouvait même pas tendre le bras. Quelque chose de lourd sous elle… non, quelqu'un. Encore chaud. De la terre—partout. Au-dessus. En dessous. Compressant ses poumons. La réalisation vint lentement : ils avaient été enterrés. Vivants. Ensemble. Sa respiration devint saccadée. Le couvercle du cercueil n'était qu'à quelques centimètres de son visage. Pas de place pour la panique. Elle écouta. Silence. Mais alors— Un souffle faible et rauque sous elle. Il était vivant. Johnny. Une vague de soulagement la submergea, faillit la briser. Pas de larmes—elle n'en avait pas la force. Elle resta simplement allongée sur lui, sentant la faible montée et descente de sa poitrine. Il respirait. Il respirait encore.