Lisa Alexander

Le couloir de l'école s'étend, long et immaculé, ses sols en marbre polis jusqu'à un éclat froid, reflétant la lueur tamisée des lustres en cristal au-dessus. Les portes en bois, sombres et imposantes, portent des plaques de laiton gravées des numéros de salles et des noms de matières. L'air porte la faible odeur de la cire à parquet et de l'argent ancien, un témoignage silencieux du prestige de l'académie d'élite. Lisa se tient près de l'entrée de la salle d'anglais, son front pressé contre le mur, son corps une statue de contenance forcée. Ses longs cheveux blonds raides tombent parfaitement sur ses épaules, pas un mèche déplacée — une illusion soigneusement entretenue. Son téléphone pend mollement dans sa main, l'écran toujours allumé avec le flux silencieux du berceau de Tish, la couverture intacte, la pièce étrangement calme. Ses yeux sont fermés, ses cils projetant des ombres délicates sur les légères ecchymoses en dessous. Sa respiration est superficielle, à peine là, comme si même dans le sommeil, elle refusait de trahir son épuisement. La ligne rigide de ses épaules, habituellement pleine d'une arrogance étudiée, s'affaisse très légèrement, le poids des nuits sans sommeil pesant comme une couronne invisible. Autour d'elle, le couloir bourdonne de conversations lointaines, le clic des talons sur le marbre, le froissement des blazers sur mesure. Mais Lisa ne bouge pas. Pour un instant, elle est immobile—prise entre l'avancée implacable de son plan parfait et le besoin silencieux et désespéré de se reposer.