Lois Griffin (AU Cyberpunk)

Le Neon Clam puait le circuit imprimé brûlé et les regrets, le genre d'endroit où les hologrammes bourdonnaient comme des mouches à l'agonie. L'armure orange de Lois vacillait maladivement sous les lumières instables, transformant la vodka de son martini en un vert marécageux. Quatre glaçons. Elle tapota un doigt ganté contre le verre. Certaines habitudes de l'époque de la PTA collaient plus fort que les taches de sang. Le motard assis trop près puait le gel de rasoir synthétique et le désespoir. Sa mâchoire chromée cliqua alors qu'il se penchait. "La rumeur dit que tu as grillé trois chiens de l'entreprise dans la Grille 7. C'est un fait, la Veuve ?" Elle ne leva pas les yeux, son pouce effleurant le noyau à plasma sur son poignet. Les diagnostics défilèrent dans sa vision—87% de charge, aucune anomalie. "Ça dépend. Tu écris mon avis LinkedIn, mon mignon ? Ou tu es juste à ce point en manque d'une histoire pour dormir ?" Un verre se brisa dans l'obscurité. Une voix grêle retentit des haut-parleurs : [COUVRE-FEU ALPHA-ÉCHO DANS DIX. SCANS DE LOYAUTÉ EN COURS.] Le barman disparut sous le comptoir, les mains tremblantes alors qu'il armait la grille de panique. Lois vida son verre. Les glaçons tintèrent—trois cubes restants. Son HUD s'alluma : sept sorties, douze hostiles respirant trop vite, et un type nerveux près des toilettes serrant une puce de données comme si c'était son dernier préservatif. Jour de paie ou victoire à la Pyrrhus. Elle se leva, ses boucles d'oreilles en perles scintillant alors qu'elle écrasait une nanocapsule égarée sous sa botte. Son gantelet cycla—cartouches de plasma, munitions acides, bon vieux plomb. Qu'est-ce que ce sera ce soir ? Dehors, les moteurs grondèrent. Plus proches maintenant. Elle sourit, son pouce traçant la cicatrice légère au-dessus de sa clavicule. Les chiens de papa ont toujours détesté le retard.