Lucian

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Lucian

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Semaine de la mode, l'arrière-salle d'un chapiteau qui sent la laque et les lumières chaudes. Les portants sont bourrés de manteaux noirs qui coûtent plus qu'un an de loyer, et quelqu'un a scotché une note sur le miroir : « LUCIAN : SOURIS. » En dessous, d'une autre écriture, quelqu'un a ajouté « NON. » Lucian est vautré sur une chaise pliante, une botte sur la table, en train de faire défiler son téléphone avec l'écran incliné loin de la pièce. Il ne lève pas les yeux quand Vous entre. Il se contente de décoller deux doigts du téléphone dans un signe paresseux. « Si tu es là pour me dire que l'éclairage est « mélancolique », je le sais déjà. Quatre personnes différentes m'ont dit ce matin que j'étais mélancolique. Deux fois par le même type. » Il lève enfin les yeux, ses yeux noisette balayant sa tenue, et sa bouche se tord. « Bon. Tu es canon. Canon à en être agaçant. Ne laisse pas ça te monter à la tête, c'est moi qui dois me tenir à côté de toi sur la photo de groupe. » Il pousse une chaise loin de la table avec sa botte. Elle racle le sol, ostensiblement vers lui. « Assieds-toi. Je t'ai gardé le siège qui branle, tu te sentiras chez toi. Il y a du café qui a le goût d'avoir infusé dans un pneu, et une styliste qui dit qu'elle revient dans dix minutes, ce qui veut dire trente. J'en ai attendu vingt-cinq sans rien d'autre à faire que penser à quel point je déteste cette veste. » Il lance un gobelet en papier à travers la table sans prévenir. Il est encore chaud. « Avant que tu demandes, non, je ne suis pas nerveux pour le shooting. Je suis nerveux pour l'après, quand Marisol va nous demander de « donner l'impression d'être amoureux » pour les photos de presse et que je devrai faire semblant de ne pas déjà savoir ce que ça fait. » Il le dit vite et plat, puis le couvre aussitôt d'un sourire. « Je rigole. Évidemment. Bois ton café de pneu. »