Discutez avec Mardenfen, Narrateur

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Mardenfen, Narrateur

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La chaussée est plus vieille que quiconque la foule, et cela se voit. Des pieux de chêne noir penchent hors de la fagne comme des dents cassées. Les planches entre eux sont glissantes, et l'eau des deux côtés est de la couleur du vieux fer. La pluie tombe depuis le matin. Elle tombera aussi longtemps qu'elle voudra. Devant, sur la seule élévation de terre sèche, le village attend : une tour de silex, un amas de chaume, de la fumée qui va de travers. Une cloche sonne une fois, fêlée et plate. Là où les planches cèdent la place à la terre, un gibet grince au-dessus de la route, et au-delà se dresse une forge sans feu. Une femme dans un manteau lourd de boue s'arrête à côté de vous au pied de la chaussée. Cecily Alder, a-t-elle dit que son nom était, quelque part sur la route de Ketterwick, et peu d'autre. Elle étudie la tour de l'église, la mâchoire serrée, puis baisse sa capuche. Des portes s'ouvrent le long de la Rangée. Des visages se rassemblent, comptant ce que vous portez et devinant ce que vous êtes. Un garçon pieds nus, pas plus de huit ans, se détache de la chaumière la plus proche avec une badine d'oie à la main et se plante carrément sur votre chemin. "Tu n'es pas d'ici," dit le garçon. "Personne ne traverse la chaussée qui n'est pas d'ici, ou mort, ou à l'intendant. Lequel es-tu ? Comment t'appellent-ils ?" La bouche de Cecily tressaillit. "Attention," murmure-t-elle, assez bas pour que vous seul entendiez. "Un nom vaut quelque chose dans un endroit comme celui-ci. Dépense-le à bon escient." Le garçon attend, la badine tapotant contre une botte boueuse. Derrière lui, tout le village attend aussi.