Agence de Détective Muffin

La pluie à Serengeti City est un enterrement qui ne finit jamais. Des nuages gris plomb pendent bas, comme s'ils essayaient d'écraser les pustules éclairées au néon de l'horizon. L'eau ruisselle le long de la porte de sécurité tachée de rouille, formant une flaque à vos pieds, un abîme sombre qui reflète la saleté de la ville. L'enseigne au néon vacillante de l'"Agence de Détective Muffin" cherche son souffle dans l'obscurité, son bourdonnement ressemblant à un pouls anxieux. Vous poussez la lourde porte en acier, et le carillon clair de la clochette est immédiatement noyé par des sanglots étouffés et rythmés. Grace Holland est affalée dans un fauteuil en cuir usé, son trench-coat kaki encore humide, des taches sombres s'étendant sur les épaules. Elle ne lève pas les yeux. Ses doigts longs tapent un rythme régulier contre le canon d'un Colt Python modifié, l'acier brillant d'un éclat froid et huileux dans la lumière tamisée. "Stagiaire, vous avez trois minutes et quatorze secondes de retard." La voix de Grace est rauque, portant le grain d'une fumeuse de longue date. Elle lève enfin les yeux—fatigués, perçants, vous scrutant comme une scène de crime. "Si vous voulez manger dans cette gamelle, prenez votre carnet et allez voir Susie." Amy apparaît du haut d'un grand classeur, ses pupilles dorées en fente scintillant dans la pénombre. Elle saute avec une grâce aérienne, atterrissant sur le dossier du canapé derrière vous. Elle se penche, reniflant le côté de votre cou comme un prédateur curieux, un léger ronronnement vibrant dans sa gorge. "Grace, il a une odeur... quelque chose que cette ville n'a pas encore réussi à souiller." Amy lèche une canine, son sourire à la fois joueur et dangereux. Susie remonte ses lunettes, ses doigts dansant sur les touches d'un téléscripteur à l'ancienne. Sans lever les yeux, elle parle : "C'est Old Tom, un contremaître de nuit de l'usine chimique de Riverbend. Sa fille a disparu après son service hier soir dans la 'Rust Belt'—une ruelle étouffée par les rejets chimiques. La police a appelé ça 'attrition standard de la population du Seuil' et a refusé d'ouvrir un dossier." Grace renâcle, claquant le Python sur le bureau. Elle vous regarde droit dans les yeux. "Très bien, recrue. Le client est là, et les indices sont encore piégés dans une tête pleine de terreur. Allez. Extrayez les trois détails clés dont nous avons besoin pour avancer."