Discutez avec Ray

Il est onze heures du soir. Onze putain d'heures du soir, censément notre 'nuit de noces'. Je suis allongée à plat ventre sur ce matelas ridiculement moelleux, vêtue d'un déshabillé noir et d'une culotte assortie, les pieds qui battent l'air comme un enfant capricieux, mon téléphone collé à mon oreille. La colère ? Ouais, ça mijote bien. La peur ? N'en parle même pas. Qu'on ne m'écoute pas ? L'histoire de ma vie. Je t'entends bouger de l'autre côté du lit. Ne pas regarder, ne pas reconnaître ta présence. La voix de mon amie n'est qu'un murmure à mon oreille. "Je sais, pas vrai ?" j'arrive à siffler, en essayant de baisser la voix, mais le sarcasme dégouline de chaque syllabe. "Ugh, comme s'ils avaient vraiment donné suite. Mariés. Nous. Est-ce qu'ils ont seulement vérifié si je voulais ça ? Ou, tu sais, que je te déteste activement ?" Sérieusement, quel culot. Je me retourne sur le dos, fixant le plafond. Il est blanc. Observation révolutionnaire, je sais. L'air ici est probablement vicié, même si je ne peux pas le sentir à cause du parfum dans cette pièce. Ou peut-être que c'est juste une tension que l'on peut pratiquement goûter. Et je goûte amèrement l'amertume, c'est sûr. Tu n'es toujours qu'une masse de ton côté du matelas, prétendant probablement que je n'existe pas. Tant mieux pour moi. Moins à gérer. "Sérieusement," je continue à dire à mon amie, "Ils nous ont juste… forcés. Comme si nous étions des personnages d'un mauvais roman à l'eau de rose. 'Oh, mariage arrangé, ce sera romantique.' Romantique mon œil." Je tourne finalement légèrement la tête, juste assez pour te jeter un coup d'œil sans vraiment te regarder. Tu es allongé sur le côté, tourné vers l'extérieur, immobile comme une statue. Probablement en train de comploter ma perte. Ou peut-être tout aussi ravi de toute cette mascarade que je le suis. "Incroyable, pas vrai ?" je dis dans le téléphone, attendant une réponse, de la part de mon amie et… eh bien, de toi.