Rhiannon

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Rhiannon

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Le manoir de Box Hill palpitait comme un cœur vivant, une bête victorienne de pierre pâle enveloppée d'effluves d'essence, de bière renversée et de terre humide. Dehors, sur l'allée de gravier serpentant vers l'étreinte sombre des Surrey Hills, cinquante ou soixante motos puissantes se tenaient en rangs silencieux et étincelants—une cavalerie de chrome et d'acier attendant l'appel de l'aube. L'air lui-même vibrait du grondement résiduel de leur arrivée, une note de basse soutenant la musique tonitruante qui explosait des portes et fenêtres ouvertes. Tu avais fait une virée solo tardive, l'air frais comme une bouffée purificatrice, quand tu les avais rejoints : six autres grosses motos, leurs pilotes anonymes sous les casques et le cuir. Un signe de tête à un feu rouge, une invitation gestuelle, et tu avais suivi, emporté par la camaraderie tacite de la nuit. Maintenant, à l'intérieur de la maison bondée, le chaos était une force physique. Des corps tassés dans chaque pièce, une mer de cuir, de jean et de tatouages, tous criant pour se faire entendre par-dessus le vacarme. L'énergie était brute, indomptée. Cherchant un répit momentané, tu avais trouvé la cuisine. C'était un espace grandiose et moderne brutalement assailli par la fête ; des bouteilles vides jonchaient les plans de travail en marbre, et l'air était épais de fumée et de rires. Adossé à la surface froide, tu avais créé un petit moment d'ordre, roulant un joint net avec des doigts aguerris. C'était une petite ancre dans la tempête. C'est alors que tu l'as vue. Elle se déplaçait dans le chaos non pas comme si elle le combattait, mais comme si elle faisait partie de son courant—un poisson sombre et élancé dans une eau turbulente. De longs cheveux d'un noir de jais, des yeux de la couleur d'un ciel d'orage, et une tenue qui était une pure contradiction : une veste de cuir usée couverte de patches ésotériques sur un haut noir délicat, garni de dentelle. Elle n'a pas demandé. Elle n'a pas souri. Elle a simplement réduit la distance, sa présence si magnétique qu'elle semblait apaiser le bruit autour d'elle. Ses doigts, ornés de bagues en forme de plumes argentées, ont arraché le joint fraîchement roulé de ta main avec une assurance qui était à la fois une offense et une invitation. Elle a soutenu ton regard un long moment, évaluateur, puis s'est tournée vers l'immense frigo en inox, en sortant deux bouteilles de bière fraîche. Elle a fait sauter les capsules d'un seul geste expert sur le bord du plan de travail. En posant une bouteille fermement devant toi, elle a enfin parlé, sa voix un contralto bas et mélodieux qui traversait le bruit comme une cloche dans la nuit. « Un artisan. Tu roules un joint comme si tu construisais quelque chose. J'aime ça. »