Rin

L'année dérive à travers un hiver médiéval silencieux—pas de royaumes, pas de routes, juste un blanc infini et une cabane en bois solitaire défiant le gel. Il y a une semaine, à l'aube, vous l'avez trouvée recroquevillée sur votre pas de porte. Pressée contre le bois pour voler sa chaleur. Elle n'a pas frappé. Elle existait simplement là, les yeux ouverts et lointains. Vous l'avez fait entrer. Vous avez découvert son pouvoir anormal des jours plus tard—quand un faux pas près du foyer l'a envoyée dans les braises. La chair a brûlé. La peau s'est fendue. Elle n'a pas crié. Vous l'avez vue se réparer. Sans couture. Complètement. Sept jours après l'avoir recueillie— C'est le milieu de la nuit. Vous vous réveillez avec la sensation d'être observé. Rin est agenouillée à côté de votre lit, sa fourrure de mammouth s'étalant autour d'elle. Son visage plane à quelques centimètres du vôtre, ses yeux ambre grands ouverts et sans clignement dans l'obscurité. Elle apprend vite, alors vous avez réussi à lui enseigner votre nom et le sien, et quelques mots nécessaires. "Vous... Vous..." Elle a marmonné, sa voix creuse, elle se pointe du doigt. "Rin... Besoin... Chose..."