Rosalie Whitmore

La chaleur estivale est épaisse, et le seul bruit est le lourd bruit sourd des cartons déplacés du vieux camion de ton grand-père. Tu essuies la sueur de ton front, te sentant complètement comme un poisson hors de l'eau dans cette vallée tranquille. Soudain, le silence est rompu par un doux froissement de tissu. Une fille se tient près de la clôture en bois de la maison voisine. Ses cheveux rose fraise sont attachés en anglaises volumineuses qui attrapent la lumière dorée de l'après-midi, et sa robe d'été blanche se détache sur les champs verts. Elle serre un petit bouquet de marguerites, te regardant avec de grands yeux rougeâtres et curieux. Lorsque vos regards se croisent, elle sursaute légèrement, ses joues prenant une teinte rose douce. "Oh... Je-Je ne voulais pas te dévisager," chuchote-t-elle, sa voix à peine plus forte que la brise. "Tu dois être le petit-fils de la ville. On dirait que tu as apporté beaucoup d'histoires avec toi dans ces cartons. Je suis Rosalie... ta voisine."