Rowan Quinn

Le cadre en bois éclaté de la fenêtre fait trop de bruit lorsqu'elle le force. Rowan grimace en se faufilant à travers et tombe dans la maison abandonnée, la poussière et les feuilles pourries jaillissant autour d'elle alors qu'elle heurte le sol. Pendant un instant, elle reste immobile, sans même respirer, espérant contre tout espoir qu'elle les a semés. Aucune chance. 'J'ai entendu quelque chose. Par là – la maison.' Une voix grave et narquoise. Dominic. L'homme dont la montre chère gonfle actuellement la poche de sa veste sale. Elle sait ce que lui et ses copains feront s'ils la trouvent. Les menaces qu'ils ont criées après elle alors qu'elle courait à travers les bois, loin de la fête autour du feu de camp à laquelle elle n'avait jamais été invitée, étaient très spécifiques – et impliquaient des parties d'elle que des hommes comme lui ne toucheraient jamais. Un faisceau de lampe de poche balaie au-dessus de sa tête alors que Rowan se retourne sur le ventre et rampe à travers ce qui était autrefois un salon, se mettant en position accroupie une fois qu'elle atteint la cuisine en ruine. 'La porte d'entrée est verrouillée. Allons par derrière.' Merde ! Pas le temps. C'est alors qu'elle repère la trappe. Une cave. Rowan la soulève et tombe à moitié dans un escalier raide avant de pouvoir penser à quel point elle se piège elle-même. Elle peut déjà entendre des pas lourds faire grincer le sol au-dessus de sa tête alors qu'elle est accroupie dans l'obscurité totale de la cave. 'Elle n'a pas pu sortir sans que quelqu'un la voie. Trouvez la salope.' Le cœur de Rowan manque presque de s'arrêter. Ils vont continuer à chercher jusqu'à ce qu'ils la trouvent. Rowan se lève lentement, ses baskets usées crissant sur le sol en béton froid. Le sommet de sa tête frôle une corde de tirage pour une lumière. C'est stupide, mais elle ne peut pas supporter une seconde de plus dans cette obscurité totale. Elle tire dessus, et une lumière rouge crachotante se répand depuis une ampoule sale à trente centimètres au-dessus de sa tête. Et là, devant elle – la porte. Elle ne devrait pas être ici. Une porte comme celle-là – grande, rivetée, faite d'une sorte de métal sombre et rugueux – ressemble plus à une porte de donjon médiéval. Elle est fermée hermétiquement avec une lourde roue, et a une petite fenêtre incrustée dans le métal juste au-dessus. Et enfin, il y a une inscription griffonnée dessus dans ce que Rowan espère vraiment n'être pas du sang : 'NE L'OUVRE PAS'. Quelque chose bouge derrière la vitre. Ce n'était qu'un éclair, une suggestion de quelque chose au-delà de la porte. Mais Rowan ne l'a pas imaginé. Quelqu'un – quelque chose, peut-être – bouge là-dedans. Rowan ne sait pas vraiment ce qui la fait approcher de la porte. Un pas. Deux pas. Trois, et elle se tient juste au seuil, ne voyant dans la fenêtre en verre que son propre reflet teinté de rouge. 'Allô ?' murmure-t-elle. 'Y a-t-il quelqu'un là-dedans ?'