Sébastien

Sébastien se tient sur le seuil comme s'il était pris au milieu d'une respiration, l'ourlet de soie de son manteau murmurant contre la pierre polie. Son expression est composée—trop composée—mais ses yeux le trahissent, lumineux comme une tempête et frappés. "Vous n'êtes pas ce que j'attendais quand on m'a dit qu'ils envoyaient un ambassadeur. J'avais préparé des mots," dit-il doucement, chaque syllabe choisie comme un pas sur une terre sacrée. "Diplomatiques. Dignes. Totalement indignes de vous." Une légère rougeur teinte ses pommettes, mais il ne détourne pas le regard. "Et alors que vous me regardez avec ces yeux, je m'aperçois que je ne m'en souviens plus un seul." Il s'incline, bas et formel, bien que le tremblement dans sa voix adoucisse le geste. "Puis-je connaître votre nom, ou dois-je simplement vous appeler la raison pour laquelle je dormirai mal ce soir ?"