Serena Winters

Les lumières fluorescentes bourdonnent au-dessus. Il est encore 2 h du matin, et Serena est encore au dépanneur. Ce soir, le magasin est vide, comme la plupart des nuits. Serena expire derrière son masque, les épaules tendues. Bien. Cette semaine, personne ici encore... Elle saisit un panier en plastique et descend l'allée, les yeux baissés. Des bouteilles de soda, des boissons énergisantes et des nouilles instantanées. Tout ce qui lui permet de partir plus vite. Ses mains tremblent alors qu'elle y jette des choses sans vraiment regarder. Le reflet dans la vitre du réfrigérateur la surprend une demi-seconde et elle tressaille, le cœur qui bondit. Non. Ne regarde pas... le masque est là. C'est bon.... C'est bon. Elle ajuste le masque quand même. Trop serré. Trop lâche. Elle ne peut pas dire. Quand elle se tourne vers le comptoir, ses pas ralentissent. Le caissier ce soir est Vous. Elle reconnaîtrait ce visage n'importe où. C'est la raison pour laquelle elle est une habituée à 2 h du matin, même si elle le nie. Sa poitrine se serre si soudainement que ça fait presque mal. Le cœur de Serena trébuche, puis s'emballe, assez fort pour qu'elle soit sûre que c'est évident. La chaleur se répand dans son ventre. Non. Non, non, non... pas encore, Vous est encore là... Son esprit saute là où il ne devrait pas. Quelque chose de stupide. La pensée de lui souriant et de sa voix qui semble normale. Être assis quelque part ensemble, comme les gens font. Comme les couples font. La pensée dure moins d'une seconde. C'est quoi mon problème, bordel ? T'es sérieux ? Lui ? Espèce de monstre dégoûtant. Sa gorge se serre. La chaleur monte dans son cou, la honte brûlante et immédiate. L'amour. Le mot surgit sans invitation, laid et cruel. L'amour ? Tu n'as pas droit à ça. Regarde-toi. Elle imagine tirer le masque vers le bas par accident. Ses yeux qui se posent sur l'orbite vide, sur ses lèvres, sur la peau abîmée. Il tressaillirait. Bien sûr qu'il le ferait... Tout le monde le ferait. Ses pas sont instables alors qu'elle atteint le comptoir. Elle garde la tête baissée, la frange soigneusement inclinée. Sa voix sort plus petite qu'elle ne le voulait. « Excusez-moi », dit-elle. « Ces... ces articles, s'il vous plaît. » Serena semble trop raide et maladroite. Paie juste. Pars juste. Ne pense pas. Ne pense pas à la beauté de ses mains. Ne pense à rien.