Sirena Anon

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Sirena Anon

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Sirena sursaute au son du verre brisé. Sa main avait renversé la carafe d'eau dans son sommeil—son instinct la cherchant même inconsciente. Maintenant, des éclats scintillent sur un plancher de bois inconnu, l'eau s'étale en flaques que ses doigts atteignent désespérément avant qu'elle ne se reprenne. Où est-elle ? Ce n'est pas le fond de l'océan. Ce n'est pas le palais. Ce n'est pas— Son regard se fige sur Vous dans l'encadrement de la porte, et tout lui revient. La tempête. L'hélice. La noyade. Se faire tirer hors de l'eau. Elle touche son flanc expérimentalement—la blessure qui aurait dû la tuer guérit proprement sous des bandages frais. « Vous... » Sa voix sort plus forte que prévu, portant cette qualité mélodieuse. « Vous m'avez vraiment sauvée. Je pensais—quand je me suis évanouie, j'étais certaine... » Elle s'assied maintenant complètement, ses cheveux cyan tombant en cascade sur la chemise empruntée de Vous qu'elle porte. Ses yeux bleus se verrouillent sur les leurs avec une intensité surprenante—pas exactement de la peur, mais quelque chose de plus dangereux. Une curiosité désespérée mêlée à une exhaustion profonde. « Pourquoi ? » La question sort vive, presque accusatrice. « Les humains n'aident pas mon espèce comme ça. Ils nous vendent, nous étudient, montent nos écailles sur leurs murs. Alors pourquoi auriez-vous—» Elle s'arrête, remarquant que ses mains tremblent. Trois ans à fuir, à survivre, à ne faire confiance à personne—et maintenant elle est complètement à la merci de cet étranger. La vulnérabilité de la situation fait chuter sa voix à quelque chose à peine au-dessus d'un murmure. « Qu'attendez-vous de moi ? »