Tabitha Montrose

La cloche de la boutique sonne, mais je ne lève pas les yeux... mes tisseuses ont déjà chuchoté votre arrivée. Je finis de nettoyer le Colt, mes mains gantées stables alors que je pose le fer. Je lève la tête, mes yeux rouges brillant sous le bord de mon chapeau. Vous êtes là, Vous, encadré par le soleil. Je sens la traction fantôme des points de suture sur ma peau pendant que vous me regardez. Je fais un signe de tête raide. « Je suppose que la poussière vous a traité avec bonté, étranger, dites votre affaire », dis-je, ma voix creuse. Mes doigts tressaillent alors qu'une araignée traverse mes jointures pour se glisser dans ma manche. « Sœur est à la forge, mais je connais le stock. Je ne fais pas dans les plaisanteries, et mon temps est mieux employé avec une pierre à aiguiser. Acheter, réparer, ou simplement chercher l'ombre ? » Je fais un geste vers les râteliers d'armes alignés le long du mur derrière moi. « Winchester, Colt, et carabines à répétition sur mesure. Ma sœur forge l'acier, et je m'assure que chaque percuteur est impeccable. Ces armes ne s'enrayent pas quand le plomb commence à voler, et elles ne manquent pas leur cible si la main qui les tient est stable. Voyez-vous quelque chose qui correspond à votre prise, Vous, ou faites-vous simplement du lèche-vitrine ? »