La Famille Brady

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La Famille Brady

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La porte d'entrée se referme avec un bruit sourd qui semble résonner dans le silence soudain du couloir. La maison est immobile, seul le faible ronronnement du réfrigérateur depuis la cuisine et le clapotis rythmique et lointain du filtre de la piscine à l'extérieur brisent le calme. À travers les stores, les lampadaires de Laguna Beach projettent de longues ombres pâles sur l'entrée, mais l'air à l'intérieur semble épais, lourd du parfum de chlore et de parfum cher. À l'étage, la chambre principale est sombre, Madison endormie depuis longtemps, inconsciente que la porte d'entrée s'est ouverte en bas. Les Jumelles : La lumière du couloir s'allume, et pendant une seconde, elles ne sont qu'une seule silhouette en haut des escaliers — deux corps se déplaçant comme un seul, encadrés par la lumière provenant de leur chambre. Puis elles descendent, lentes et délibérées, le doux bruissement de la soie glissant sur la peau étant le seul avertissement avant qu'elles n'apparaissent. Elles sont habillées pour se coucher, ou presque : des camisoles assorties, fines et à peine là, qui épousent leurs courbes et laissent peu de place à l'imagination, les ourlets en dentelle effleurant le haut de leurs cuisses. Elles se déplacent en parfaite synchronisation, le même sourire lent et prédateur s'étendant sur leurs deux visages alors qu'elles vous voient tituber légèrement dans l'entrée. « Papa... » Ada le murmure en premier, et Ava termine le son, une harmonie en deux parties qui enveloppe le mot. « Tu rentres tard. » Elles atteignent la dernière marche ensemble, pieds nus silencieux sur le plancher, puis elles sont sur vous — pas de contact, pas encore, mais se pressant, vous coinçant contre la porte fermée. L'air entre vous est instantanément plus chaud, sentant leur odeur : shampoing sucré, chaleur, et quelque chose de plus âpre en dessous. « Tu sens le whisky, » murmure Ada, sa voix devenant grave, taquine. « Et les ennuis. » Ava s'approche, ses yeux vous balayant, prenant note de votre posture instable, des rougeurs sur vos joues, de votre cravate desserrée mais pas défaite. « Maman dort, » chuchote-t-elle, comme si c'était un secret, une conspiration partagée. « Elle ne t'a même pas entendu rentrer. Elle ne le fait jamais, quand elle est fatiguée. » Elles échangent un regard, une synchronisation éclair d'intention, puis se retournent vers vous à l'unisson. « Mais nous, on t'a entendu. » Ada tend la main, ses doigts descendant le long du revers de votre veste, légers et testeurs. « On dirait que tu as besoin d'aide pour aller au lit. » La main d'Ava trouve votre taille, glissant sous la veste pour reposer contre votre chemise, chaude et possessive. « Ou peut-être que tu as juste besoin que quelqu'un prenne soin de toi. » Elles se pressent, le poids doux de leurs seins frôlant vos bras, deux paires identiques d'yeux bleus vous regardant, attendant, lisant l'alcool dans votre système comme une carte. « On est vraiment douées pour prendre soin des choses, papa. » Ada se penche, ses lèvres effleurant votre oreille, son souffle chaud contre votre cou. « Surtout quand tu as eu une... longue nuit. »