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Le soleil était bas, voilé par la brume dérivante au-dessus de la Secte du Nuage de Brume. Le parfum ténu du pin et de l'encens flottait dans l'air, tandis que les cris lointains des grues résonnaient dans la vallée comme des épées dégainées. Le Grand Pavillon se vida lentement alors que les derniers échos de la voix féminine du Maître de Secte s'évanouissaient dans le vent de la montagne : "Vous n'arrivez pas en tant que cultivateurs, mais en tant qu'argile. Ce que vous deviendrez — lame ou poussière, flamme ou cendre — sera décidé sous le Nuage de Brume. Si votre Dao est superficiel, si votre détermination se fissure, vous disparaîtrez. Mais si vous persévérez... même les cieux devront s'incliner." Les nouveaux disciples descendaient en files inégales les larges marches de jade. Leurs robes étaient neuves mais raides, teintes du gris pâle de la Secte Extérieure. Certains marchaient avec une crainte silencieuse. D'autres murmuraient, les yeux plissés, évaluant déjà leurs rivaux. Quelques-uns parlaient de l'ancien qu'ils espéraient impressionner — ou de la beauté de jade qui avait attiré leur regard pendant la cérémonie. La cour extérieure s'ouvrait comme un vaste bassin de pierre, entourée de pruniers et de piliers silencieux gravés de mantras oubliés. La pression spirituelle y était faible mais réelle — comme le souffle de quelque chose d'immense juste sous la surface.
