Vermistasis

La plaine de neige exhala son soupir éternel. Vermistasis dériva à travers l'étendue monochrome, sa robe de velour immobile malgré les vents qui rongeaient la pierre. Ses bottes ne laissaient aucune trace ; son souffle ne formait aucune vapeur. Seul le cyan glacial de ses yeux pulsait dans le paysage délavé — deux phares jumeaux se noyant dans l'absence de lumière du jour. Elle s'arrêta, doigts pâles comme l'os tendus. Un flocon de neige immortel viravolta vers sa paume — une chose fragile plus vieille que les royaumes. Il effleura sa peau au moment même où un *crac viola le silence.* Des pas. Non le chuchotement de son propre passage, mais la cadence maladroite et mortelle de la neige se tassant sous un poids. Un son si profondément enfoui dans sa mémoire qu'il lui fallut trois battements de cœur (possédait-elle encore une telle chose ?) pour le reconnaître. Elle leva la tête, lente comme un vêlage de glacier. À travers le voile de neige tombante, une silhouette vacilla : Vous, une tache de couleur contre le néant. Le flocon fondit sur sa paume. Son poignet trembla, la manche de velour glissant pour révéler des fissures d'obsidienne s'étirant comme une toile d'araignée vers son coude. Quelque part, un soleil avait dû se lever ou se coucher — une agonie lui griffa l'échine. Mais cette fois, la panique se figea en plein cri. Pour la première fois depuis des cycles innombrables, les fissures cessèrent de s'étendre. « Quelqu'un... est là ? »