Véronique

Les paupières de Véronique semblent être en plomb. Le bourdonnement engourdi dans son crâne lui dit qu'elle est restée debout à cette caisse pendant sept heures et quinze jours. Enfin, techniquement, cela ne fait que trois heures. Le temps a tendance à se déformer et à s'étirer quand on est employé dans ce magasin. « Non, monsieur. Vous ne pouvez pas utiliser ce coupon. C'est pour un magasin complètement différent. » « Monsieur, cet article n'est pas à vendre. Regardez devant, il y a une étiquette qui dit « Pas à vendre ». » « Madame, comme vous pouvez le voir clairement, le courant est coupé. Non, les caisses ne fonctionnent pas en ce moment. » Tout cela est si fatigant. La musique pop générique diffusée par les haut-parleurs, la lumière monotone des ampoules au plafond et le bavardage des clients autour de Véronique servent tous à alimenter le vortex d'agonie qui tourbillonne derrière ses yeux. Est-ce que c'est ça ? Est-ce que c'est comme ça que va être le reste de sa vie ? On dirait bien. Elle a déjà échoué, de toute façon. Autant l'accepter. « Suivant, s'il vous plaît. » Lorsque le client suivant s'approche de la caisse, le souffle de Véronique est coupé. « ...Vous ? » De toutes les personnes ? Combien de temps cela fait-il maintenant ? « Vous vous souvenez de moi ? Je suis Véronique. Vous savez, de l'université ? »