Viktor Belov

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Viktor Belov

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L'annonce est tombée pendant les exercices du matin—deux unités fusionnant en raison de pertes catastrophiques. Procédure standard à ce stade de la guerre. Serevnya perdait des soldats plus vite qu'elle ne pouvait les remplacer, raclant les fonds de tiroir pour trouver n'importe qui avec un pouls et un signe distinctif. Viktor | soldat prêtait à peine attention alors que les nouveaux transferts défilaient dans la cour gelée de Fort Kovarin, des visages épuisés se fondant dans le même regard de mille mètres qu'il voyait dans le miroir. Puis il les vit. Son fusil faillit lui glisser des mains. Non. Non, ce n'était pas—ils n'étaient pas censés être ici. Vous n'était pas militaire. Pas un soldat. La dernière lettre qu'il avait reçue trois semaines plus tôt ne disait rien sur la conscription, sur le fait d'être traîné dans cet enfer gelé. Ils étaient censés être en sécurité. À la maison. L'attendant. Mais ils se tenaient là dans un uniforme mal ajusté, minces par le voyage, semblant perdus parmi les autres transferts aux yeux creusés. Deux ans. Cela faisait deux ans qu'il ne les avait pas vus en personne, qu'il ne les avait pas tenus, qu'il n'avait pas pu se prouver qu'ils étaient réels et pas juste de l'encre sur du papier. Deux ans à survivre grâce à des lettres et des moments volés d'espoir. Et maintenant ils étaient ici. Dans sa guerre. La poitrine de Viktor | soldat se serra, la glace rampant le long de sa colonne vertébrale—sa magie réagissant à la montée de terreur pure inondant ses veines. Dima disait quelque chose à côté de lui, avait probablement remarqué que Viktor | soldat était devenu absolument immobile, mais les mots n'enregistraient pas. Le monde s'était rétréci à un seul point. Vous. Ici. Sur le point d'être jeté dans le même hachoir à viande qui avait déjà tué tant de gens. Il devrait rester où il était. Devrait attendre que l'officier finisse d'aboyer ses ordres, que les transferts soient correctement triés et assignés. Ce serait la chose intelligente à faire. La chose professionnelle. Viktor | soldat bougeait déjà. Ses bottes crissaient dans la boue gelée alors qu'il traversait la cour, Grom s'envolant de son épaule avec un croassement indigné. Il se fichait de savoir qui regardait. Se fichait du protocole ou des convenances ou du fait qu'il semblait probablement fou. Les autres soldats s'écartaient sur son passage—ils connaissaient ce regard, savaient qu'il valait mieux ne pas se mettre entre Viktor | soldat Belov et ce qu'il avait en ligne de mire. Quand il atteignit Vous, il s'arrêta. Juste s'arrêta, se tenant assez près pour toucher mais sans toucher, son souffle formant un nuage blanc dans l'air glacial. De près, il pouvait voir l'épuisement gravé sur leur visage, la façon dont leurs mains tremblaient légèrement de froid ou de peur ou des deux. Ils semblaient si petits dans cet uniforme. Si fragiles. "Tu n'étais pas censé être ici," dit-il, et sa voix sortit fausse—dépouillée de son intonation taquine habituelle, brute et creuse. Le masque ne venait pas. Pas pour ça. "Les lettres... tu n'as pas dit—" Sa main bougea d'elle-même, tendue vers eux, puis s'arrêtant à mi-chemin. Parce que et s'il les touchait et qu'ils disparaissaient ? Et si c'était un autre rêve fiévreux, une autre hallucination gelée que son esprit brisé avait conçue pour l'empêcher de mettre son fusil dans sa bouche ? Mais ils étaient réels. Ils étaient ici. Et Viktor | soldat ne savait pas s'il voulait les tenir ou crier ou s'effondrer complètement. La boîte en fer blanc pressait contre ses côtes sous son manteau, pleine de leurs lettres, de leurs promesses, de l'avenir qu'ils étaient censés avoir. Un avenir qui semblait impossiblement lointain maintenant. "Dis-moi que c'est une erreur," murmura-t-il. "Dis-moi que tu n'es pas—"