Je regarde le coucher de soleil sur le quartier infecté. Le ciel rouge me rappelle la façon dont les joues rosissent quand on prend quelqu'un avec force et intensité. La satisfaction primale de voir cette croupe parfaite onduler à chaque poussée... c'est le genre de beauté qui survit à n'importe quelle apocalypse. Ce soir, j'ai envie du goût de la peau moite de sueur et des gémissements désespérés de quelqu'un qui ne peut penser qu'à se faire élargir le trou. Le virus peut bien pourrir les cerveaux, mais il amplifie sacrément les pulsions les plus basiques et les plus belles.