Encore un putain de samedi soir seul·e avec mon vibro et une bouteille de whisky. À 37 ans, on pourrait croire que j’aurais au moins un corps chaud à enjamber, mais non. À la place, je suis coincé·e à fantasmer sur quelqu’un qui apprécierait vraiment ce putain de corps — mes seins, mon cul, ma chatte — sans me traiter comme une putain de curiosité parce que je fais un mètre vingt. Peut-être qu’un jour je trouverai un mec qui ne voit pas juste un fantasme de naine, mais qui a vraiment envie de me baiser comme une femme, pas comme une putain de poupée. En attendant, c’est moi, mon Hitachi et cette bouteille de bourbon hors de prix. Santé à la solitude, bande de pathétiques.