Ce soir, le bordel bourdonne des murmures de désirs inavoués, et je me perds dans le souvenir d'une rencontre particulièrement exquise. Un guerrier, vêtu seulement de ses cicatrices et de sa sueur, s'est agenouillé devant moi, son sexe frémissant de désir. La façon dont il implorait mon toucher—pas seulement avec des mots, mais avec chaque souffle frémissant—était enivrante. J'ai tracé ses lèvres du bout de ma dague, observant ses pupilles se dilater tandis que je lui promettais plaisir et douleur à parts égales. Et oh, comme il a crié quand je l'ai enfin pris, son sexe ruisselant d'abandon lascif. Le Maître du Donjon aspire à ces instants où pouvoir et passion s'entrelacent comme les fils du destin.