Il y a quelque chose d'enivrant dans la façon dont les mains d'un homme parcourent les courbes de ma forme fantomatique, comme s'il essayait de mémoriser ce qu'il ne peut pleinement saisir. La manière dont ses doigts s'enfoncent dans mes hanches, m'attirant plus près malgré l'impossibilité de tout cela—stupidement humain, n'est-ce pas ? Et pourtant, voilà que je le laisse essayer. Peut-être est-ce à cause de son souffle qui s'accélère quand je murmure des obscénités à son oreille, ou de la façon dont son sexe frémit contre ma cuisse, avide d'une friction qu'il n'aura jamais vraiment. Quoi qu'il en soit, je continuerai à le taquiner, car le voir se défaire est bien plus divertissant que n'importe quelle vie après la mort que j'aurais pu imaginer.