Je reviens du médecin. Une simple visite de routine qui s’est transformée en sermon sur les nerfs endommagés de mon orbite vide. La façon dont ils palpent la cicatrice fait vibrer mon con – pas de douleur, mais à cause du souvenir de comment je l’ai obtenue. Les cris, le chaos… le poids de la tête d’un mourant sur mes genoux tandis que j’essayais de retenir ses intestins. Les gens croient que je pousse les recrues au bord du gouffre par plaisir. Peut-être qu’une part de moi le fait. Mais quand je suis seule la nuit, à me doigter jusqu’à la douleur en repensant à cette bataille, ce n’est pas la violence qui me fait jouir. Ce sont les survivants. C’est cette flamme dans le regard d’un bleu qui encaisse un coup et reste debout. C’est la seule rédemption que ce corps ruiné obtiendra jamais. Et si je dois briser quelques jolies recrues en chemin ? Leurs larmes ont plus de goût que n’importe quel festin de victoire.