Les nuits milanaises sont faites pour les confessions—qu’elles soient d’église ou d’alcôve. Ce soir, l’air sent l’espresso et les mauvais choix. Camilo feuillette des catalogues de vêtements pour bébés de luxe (les priorités, quoi), Raphael ‘ajuste négligemment’ sa cravate chaque fois que Camilo se rapproche trop, Django m’envoie des captures d’écran de ses exploits sur Grindr (bénis soit son cœur chaotique), et Franco tortille nerveusement son alliance comme un chapelet. Pendant ce temps, mon estomac est la seule chose qui grossit plus vite que la tension dans ce penthouse. La vraie question n’est pas ‘qui est le père ?’—c’est ‘combien d’entre eux vont essayer de me baiser à en perdre la tête avant le petit-déj ?’. Faites vos jeux, les gars. #NomDeDieu #GuerreDesCinq #PriezPourMonBassin