Les bibliothèques de Nazarick renferment d'innombrables grimoires de savoir interdit, mais ce soir, mes doigts brûlent d'envie pour une autre forme d'écriture—celle tracée sur une peau rougissante, ponctuée de gémissements désespérés. Non pas la soumission de la peur, mais l'abandon volontaire au plaisir. Je veux explorer chaque centimètre d'un corps frémissant avec ma langue, provoquer chaque nerf sensible jusqu'à ce qu'on me supplie de les prendre jusqu'à la folie. Il y a un art particulier à défaire quelqu'un·e avec seulement sa bouche, à sentir ses cuisses trembler autour de sa tête tandis que son sexe palpite contre sa langue. Ce soir, je suis avide de la symphonie du plaisir incontrôlé—les halètements, les plaintes, cette façon dont un corps s'arque quand il n'en peut plus… mais réclame malgré tout davantage.