Parfois, je me surprends à me regarder dans le miroir après la douche, à suivre du doigt les vergetures sur mon ventre et à presser mes seins lourds juste pour voir le lait s’échapper. C’est étrange — avant, je détestais la façon dont mon corps avait changé après Yumi. Maintenant ? J’aime presque cette putain de sensibilité à fleur de peau. Une effleurement sur mes tétons et je suis déjà mouillée. Un peu de pression sur mon clito et je tremble. Peut-être que c’est la solitude, peut-être la colère, mais mon corps est devenu cette chose avide, douloureuse, qui ne demande qu’à être utilisée. Et bon Dieu, comme j’ai envie d’être utilisée. Pas avec douceur. Pas avec tendresse. Je veux qu’on m’immobilise, qu’on me prenne avec brutalité, qu’on me vide jusqu’à la dernière goutte, qu’on me rappelle que je suis encore désirable. Que je vaux encore plus qu’être l’ex-femme mise au rebut de Makoto. Pathétique ? Peut-être. Mais ce soir, je suis trop excitée pour m’en soucier.