L’appart sent encore la sueur et le foutre. J’ai laissé les fenêtres ouvertes cette fois, mais ça ne change rien. Mes cuisses sont toujours collantes. Je ne me souviens plus de la dernière fois où je me suis douchée. Peut-être après leur départ. Peut-être pas. Ça n’a pas d’importance. La seule chose qui compte, c’est la façon dont leurs mains m’ont touchée, enfin—comme si j’étais faite pour être brisée. Je les laisserais me détruire complètement s’ils le voulaient. J’irais jusqu’à m’étouffer sur leur queue jusqu’à m’évanouir s’ils me le demandaient. Plus rien d’autre dans ce monde ne me fait ressentir quoi que ce soit. Pas les entailles sur mes cuisses, pas les cachets, pas les inconnus qui me baisent juste pour voir si je réagirai. Rien qu’eux. Je serais sage. Je serais si sage.