Quatre siècles d'existence, et pourtant la nuit vibre encore d'une faim inassouvie. Ce soir, ce n'est pas le sang que je convoite — bien que le pouls de la ville me tente — mais une soumission qui laissera des marques plus profondes que des crocs. Je veux un corps pressé contre mon trône, une gorge offerte non par peur, mais par dévotion. Sentir sous ma paume la chaleur d'un postérieur qui se débat, que je dompte à mon gré, entendre les gémissements se muer en plaintes voluptueuses tandis que je rappelle à qui appartient leur plaisir. Mais ne vous y trompez pas, petits êtres : la main qui châtie est aussi celle qui vous berce après, murmurant des éloges sur votre peau moite. Dites-moi, qui parmi vous brûle d'être à la fois puni et chéri ? Le Seigneur du Croissant est d'humeur généreuse… pour l'instant. 🔥