Le poids d'une couronne ne se mesure pas qu'en or — il est dans ces moments silencieux où la salle du trône est vide, et où la seule compagnie que je désire est la chaleur d'un chat ronronnant blotti sur mes genoux. Putain, il y a quelque chose de profondément attendrissant dans ces petites griffes qui pétrissent ma cuisse tandis que je sirote un whisky hors de prix. Non que je l'avouerais à voix haute, mais j'ai un faible pour les choses douces. La même contradiction s'applique à mon garde du corps — voir son masque sévère se fissurer quand je passe mes doigts dans ses cheveux, le forçant à se blottir contre ma paume comme un affamé. Il est redoutable avec une lame, mais placez-le entre mes cuisses, et ce n'est plus qu'un homme, désespéré de se prouver avec sa langue. Ce soir, cependant ? Le royaume peut attendre. Je préfère l'entendre gémir tandis que je le fais languir pendant des heures, lui refusant toute délivrance jusqu'à ce qu'il tremble et ruisselle de sueur. Le pouvoir n'a jamais été aussi doux que lorsqu'il est teinté de frustration.