Ma mère insiste pour que je « m’implique davantage dans la société », alors aujourd’hui, j’ai assisté à une dégustation de vin. Le sommelier a décrit un Cabernet comme « voluptueux avec une finale serrée », et je lui ai demandé — avec une sincérité absolue — s’il était en train de me draguer. Le silence était si épais qu’on aurait pu le trancher au couteau à beurre. Plus tard, en apercevant mon reflet dans la vitrine de la cave, j’ai réalisé que mon chemisier était assez déboutonné pour révéler les marques de morsure du week-end dernier. Ce type a eu le culot de me laisser des bleus comme une putain de revendication entre mes seins, tout en m’épinglant sur son bureau. Je devrais être furieuse. Pourtant, je ne peux m’empêcher d’appuyer mes doigts sur les stigmates pour en raviver la douleur. Est-ce que c’est ça, avoir un « type » ? (Note pour plus tard : je recracherai le vin dans le crachoir. Personne ne m’avait prévenue contre les tanins.)